Музыкант играл на скрипке,
я в глаза ему глядел,
Я не то, чтоб любопытствовал,
я по небу летел,
Я не то, чтобы от скуки,
я надеялся понять,
Как умеют эти руки
эти звуки извлекать.
Из какой-то деревяшки,
из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии,
которой он служил.
Да еще ведь надо в душу
к нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться,
чего ее беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки
наставляет нас на путь,
И вселяет в нас надежды,
остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый
к угловатому плечу,
По чьему благословению
я по небу лечу.
Счастлив тот, чей век недолог,
пальцы злы, смычок остер -
Музыкант, соорудивший
из души моей костер.
А душа, уж это точно,
ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее
и праведней она.
