Мне не везёт уж который год –
Придумал кто-то 8-е марта.
Хочу я снова купить цветов,
Кому дарить только – вот беда.
Мои все желания,
Которым, как в детстве, нет числа,
Приносят страдания.
Мне так больно знать, что я сирота.
Меня назвали сирота - в чём же моя вина?
Что у меня нет мамы, и дома нет,
Что в этот женский день, а он, он будет в марте,
Мне не дарить цветов тебе нежный букет.
Меня назвали сирота - в чём же моя вина?
Что жизнь без красок выпала мне,
Что в этот женский день, а он, он будет в марте,
Мне не дарить цветов нежный букет.
Пусть говорят, что я грубый тип,
Я не хочу вызывать лишь жалость,
Мне не нужна туча книг,
И красота тоже не нужна.
И снова скитания,
Которым ведь тоже нет числа,
Огни привокзальные.
Мне так больно знать, что я сирота.
Меня назвали сирота - в чём же моя вина?
Что у меня нет мамы, и дома нет,
Что в этот женский день, а он, он будет в марте,
Мне не дарить цветов тебе нежный букет.
Меня назвали сирота - в чём же моя вина?
Что жизнь без красок выпала мне,
Что в этот женский день, а он, он будет в марте,
Мне не дарить цветов нежный букет.
