Осенний лист как будто птица,
Парил над желтой мостовой.
И грустно всматривался в лица
Художник с гаснущей душой.
В чужих словах, улыбках, взглядах
Искал он прежнего себя,
Того, кто видел в листопадах
Игру волшебного дождя.
Он был беспечным словно ветер,
И жил свободно, как дышал,
Но как же мог он заметить,
Когда заплакала душа,
Когда заплакала душа.
В тот день тоскливый и туманный
Кружил последний листопад.
И от портрета светской дамы
На миг сбежал усталый взгляд.
Девчонка с рыжею косою,
От взрослых ускользнув тайком,
Бросала листья над собою,
Смеясь под золотым дождем.
И словно мир перевернулся,
Запахло небом и мечтой.
И вдруг, как прежде, улыбнулся
Художник с трепетной душой,
С открытой трепетной душой,
С живой и трепетной душой.
