В театре жил один художник,
Любви истории писал.
И в сердце смешивая краски,
Из них шедевры получал.
Он верил нет шагов случайных,
Что жизнь даётся для любви.
И в голубых глазах однажды,
Он свои кисти утопил…
Он позабыл свои картины,
Бесценный взгляд околдовал.
И день за днём проходят мимо,
Он многое не замечал.
Но был недолгим путь их к счастью,
С небес так больно в низ упал.
Навечно тот запомнив вечер,
Когда раскрылся весь обман…
Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.
Тех минут простой закат, и последний мой рассвет.
Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел.
От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
Я был неправ я это знаю,
Обида цепью давит грудь.
Мгновенья в памяти остались,
Но знаю я короткий путь.
Придумал сам себе я сказку,
Историю нарисовал.
Мои старания напрасны,
Зачем тебя я повстречал…
Мы все рисунки лишь полотна,
Нас отличают от других.
Но грязью рисовать удобней,
В моих руках последний лист!
Остался шаг он трудный самый,
Но должен я его пройти.
И жизнь мелькает словно кадры,
И только крик… Остановись!!!
Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.
На земле лежал один художник словно тень.
Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел.
От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
