[Куплет 1, Horus]:
Я из тех сов, кому жалко тратить все ночи на сон.
В сутках так мало часов.
Я видел, как в колбе потоком крупиц струился песок
Горизонта гноящийся шов. На багровом подбрюшье небес
Проступает знакомых туманностей пыльный мешок.
Сколько топлива сжёг!
Сколько бед пережил. Сколько тропок прошёл
Сколько юных и глупых дешёвок,
Приняв пару шотов, согрело постель нагишом.
Сколько с глаз было сорвано шор... Эй!
Сколько грязи осело на том,
Что креационисты считают своей
Непорочной бессмертной душой - дрянным багажом
Застилает пространство оконная тьма,
Оперируют пальцы иконками.
Смутное время. На листике в клеточку выстрою мир, -
Передумаю, скомкаю.
Верю: что было, то было не зря!
Ночь обезглавит заря своей огненной кромкою
Слово - материя тонкая:
Столько корпел над огранкой, подгонкою.
Пусть эта песенка - гадкий утёнок,
Но знаю, что точно - не "Лебединая".
Просто энергия освобожденная
Приняла форму мне необходимую.
И в этом точно есть что-то от магии.
Форма навязчивой маниакальности -
Крайне мне нужное противорвотное средство
От сей тошнотворной реальности!
[Припев, Зараза]:
Пока ты дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты
Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.
Дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты
Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.
[Куплет 2, Horus]:
А в инстаграме окна все по-старому:
Мчится метелицы белая конница.
Сыпятся табором с неба снежинки
Расхристанной хвойницы.
Страхи ежовою шкуркою колятся,
Где-то в груди деликатно иголочкой.
Снова найдем апокалипсис там,
В упаковке подарочной прямо под ёлочкой.
Я наперёд не загадывал,
Космос нежданно-негаданно строчки подкидывал.
Вновь воскрешал эти образы адовы,
Чтоб осенило головушку бритую.
Невыносимо, -
Как межсезонье сырое в России.
Жить без иронии тут, я б наверное смог
Не терзаясь ничем только после аутопсии.
Эй, не выходи из аккаунта, -
Там ничего, только ямы, ухабы,
Заборы, менты, бездорожье,
Суды, нелегалы, бичи, бесноватые бабы.
Там тротуар пересолен, как суп
Твоей бывшей в заплёванной пятиэтажке
Родился. Создал свою точную копию.
Сгинул нелепой смешной ебанашкой.
От этих полотен тошнит,
Так что к чёрту стоны илотов
Тридцать - не стольник. Стоик не стонет
Мой голос несётся по оптоволокнам пусть.
Безнадёга и слабость для светлых надежд
Сколотили гроб плотненький
Только я, как прокуратор Понтий,
Взял да и распял этих горе-плотников!
[Припев, Зараза]:
Пока ты дремлешь в объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты
Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.
Дремлешь объятьях темноты в доме, сделанном из пустоты
Я распишу все пустые холсты; я распишу все пустые холсты.
